Poesie d'autore

Mia soave, di cosa odori?

Di che frutto? Di che stella? Di che foglia?

Presso il tuo piccolo orecchio o sulla tua fronte

mi chino, ficco il naso tra i capelli e il sorriso,

cerco di riconoscere, la stirpe del tuo aroma: e

soave, ma non è fiore, non e' coltellata di

penetrante garofano o impetuoso aroma di violenti

gelsomini, e' qualcosa, e' terra, e' aria, mele o legnami,

odore di luce sulla pelle, aroma della foglia dell'albero

della vita con polvere di strade e freschezza d'ombra

mattutina alle radici, odor di pietre, di fiume, ma piu' '

simile a una pesca, al tepore del palpito segreto del

sangue, odore di casa pura e di cascata, fragranza di

colomba e capelli aroma della mia mano che perlustro'

la luna del tuo corpo, le stelle della tua pelle stellata,

l'oro, il grano, il pane del tuo contatto, e li, per tutta la

lunghezza della tua luce furiosa, sulla tua circonferenza

d'anfora, sul calice, sugli occhi del tuo seno, tra le tue

ampie palpebre e la tua bocca di schiuma, su tutto lascio',

la mia mano lascio' odor d'inchiostro e selva, sangue e

frutti perduti, fragranza di obliati pianeti, di puri fogli

vegetali, li il mio stesso corpo sommerso nella freschezza

del tuo amore, amata, come in una sorgente o nel suono

di un campanile lassu' tra l'odore del cielo e il volo degli

ultimi uccelli, amore, odore, parola della tua pelle, dell'idioma

della notte nella tua notte del giorno nel tuo sguardo.

Dal tuo cuore sale il tuo aroma come dalla terra la luce

fino alla cima del ciliegio: sulla tua pelle io fermo il tuo

palpito e odoro l'onda di luce che ascende, la frutta

sommersa nella sua fragranza, la notte che respiri, il sangue

che esplora la tua bellezza fino a giungere al bacio che mi

attende nella tua bocca

P. Neruda

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Canzone D'autunno

I singhiozzi lunghi

dei violini d'autunno

mi feriscono il cuore

con languore monotono.

Ansimante e smorto,

quando l'ora rintocca,

io mi ricordo dei giorni antichi

e piango;

e me ne vado nel vento ostile

che mi trascina di qua' e di la'

come la foglia morta.

P.Verlaine

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